Me pareció un texto profundamente revelador, no solo por lo que dice del agua, sino por lo que refleja sobre el estilo de vida que llevamos en un mundo donde la tecnología se impone cada vez con más fuerza. Hoy incluso se habla con frecuencia del transhumanismo, un horizonte que, más allá de los avances que prometa, me genera la inquietud de que quizá esté vacío de la energía del alma y el ser humano casi olvidado.
Por eso decidí traer este relato aquí, a este blog de la Cámara Verde. Porque con frecuencia, en la sencillez de una historia, se esconde una verdad poderosa que nos recuerda lo que no deberíamos perder y si mantener.
A continuación, pego el texto de la historia
“Agua sin alma”
En la cocina de mi abuela no había refrigerador, ni garrafones azules, ni
botellas de agua alineadas como soldados en una repisa.
Había un cántaro de barro, grande y silencioso, con la boca cubierta por un simple paño limpio.
De niño me quedaba mirándolo, intrigado por ese misterio: ¿cómo podía el
agua estar tan fría y tan suave, sin hielos ni electricidad?
Un día, mientras ella llenaba mi vaso, me atreví a preguntar:
—Abuela, ¿por qué el agua de aquí sabe diferente?
Ella sonrió con la calma de quien ha vivido mucho y, con un gesto sencillo, me mostró el secreto.
Metió la mano en el jarro y sacó una piedra redonda, del tamaño de su palma.
—Esta piedra ha viajado más que tú y que yo juntos. Vino del río, la lavé, la herví y la puse aquí. El agua la reconoce… y se calma.
Me explicó que el barro respiraba, que dejaba pasar el aire y mantenía el agua viva, como si aún corriera en el río.
Que las piedras no solo entregaban minerales, sino también memoria.
—El agua que pasa por piedra y barro no se pudre, no se amarga. Se vuelve
medicina —dijo.
En ese momento no entendí del todo.
Pero con los años, cuando cambiamos el cántaro por el plástico y la piedra por nada, lo supe: el agua perdió su alma.
Hoy, cada vez que bebo agua con sabor a cloro, cierro los ojos y recuerdo el golpe suave del vaso de barro en mis labios, la frescura que parecía venir de
un manantial secreto.
Y entiendo que mi abuela no solo me dio de beber… me enseñó que la tierra y la piedra guardan vida.
Quizás sea hora de volver.
No por nostalgia.
Sino porque hay cosas que la modernidad no sabe imitar.
De autor desconocido y un abrazo donde quiera que esté.